Gaby Castellanos ha compartido en su blog un advertainment de Mercedes Benz que involucra figurones españoles como David Delfín, Alaska y Bimba Bosé en una especie de historia (especie, si alguien me quiere asegurar que es una historia, pídale a un niño de 5 años que la reconstruya sin saltos y luego hablamos) muy disparatada y cuyo fin principal (a ratos parece único) es que hablemos de ella.
Y, como para hablar estamos, quiero dejar el vídeo y contarte cuál ha sido mi sensación luego de mirarlo pero antes, para no prejuiciarte, lo pongo y te invito a contarme cómo lo ves. Seguir leyendo →
Una gran idea siempre es una gran idea… o no… En teoría, toda gran idea se desprende de un insight, eso la hace grande, porque es real y porque motiva, pero ¿qué pasa si nuestra gran idea se desprende de un insight insultante?
Son las siete de la tarde y la negrura del invierno se refleja en un suelo inusualmente nevado. Es Madrid y otra ola de frío prestado, porque a los países en crisis hay que prestarles todo, hasta el aliento de sus estaciones. En vano intento lucir firme con las botas de tacón que compré por sólo veinte euros. El perro, con su sempiterna mente de cachorro, tira de la correa de paseo como si fuese la última vez que saldrá en su vida. Yo mantengo el equilibrio a fuerza de no mantener el paso y, trastabillando, llego casi de bruces al portal donde el perro y yo nos encerraremos a tratar de dormir fingiendo disfrutar el clima, jugando a ser salmones.
Tú estás ahí. Parado en medio de la noche como si no estuvieras vivo. Seguir leyendo →
Fue a manos, a pies y a boca del error que tenías por mujer.
No fuiste tú, ni yo, ni el hampa, ni un frasco de pastillas engullidas por error. Fue ella quien te mató, con mi ingenuidad y su desparpajo, con sus paranoias y mi resignación, con algún amigo de por medio que puso su estampa en medio de aquel conato de escándalo que no llegó a ser aquella noche, pero que hubo de serlo después. Seguir leyendo →
Desde mi más tierna infancia he fantaseado con diversas venganzas miniatura que, más que llenarme del simple placer que se deriva de la maldad, me harían justicia frente a todas esas cosas del mundo ante las cuales no tengo ni opción ni acción. Una justicia particular, casi inofensiva, pero mía.
Durante años creí que eso cambiaría con los años, que el gusano de la perversidad estúpida acabaría aplastado por un pila de valores de convivencia pero, en realidad, del dicho al hecho hay pastizales, montañas y cataratas y, si bien mi proceder es de los más domésticos que se hayan visto, en mi mente se sigue tejiendo una infinita cadena de pecados en potencia. Seguir leyendo →
Por favor, amigos venezolanos que no pueden creer lo que hemos tenido que pasar viendo el vídeo «Caracas, Ciudad de Despedidas», por favor, vean este que les pongo a continuación.
Si no es fusil antropológico, por lo menos fue el fundamento cultural de la autora xD
Y aquí, el «documental», digo, por si alguien quiere echar 17 minutos de su vida «por la alcantarilla o desagüe o cómo se llame» y comparar:
En este momento, #MeIriaDemasiado a reírme yo sola, mezquinamente, pero prefiero quedarme viendo los tuits que pongan, es que «quiero ver cómo termina to’este peo, pueh…»
Las otras veces habían sido mejores, pero yo no había tomado cuenta de ello. Sólo ahora, que estas veces tan nuevas me arrebatan la paciencia y a ratos me indignan, me doy cuenta de lo mucho que valían las otras veces, aquellas otras veces de todo a las que ya no puedo volver, esas otras veces que hacen que estas veces sean sus copias pretensiosas y absurdas y nada más. Seguir leyendo →
Me bajo del avión, me peino, me visto y ¡pumba! Me acuerdo de que el gobierno de mierda que en mala hora se quedó pegado mandando en Venezuela no me ha aprobado el cambio de mis ahorros de toda la vida, que en bolívares es mucho, a unos euritos que a duras penas me alcanzarán para costear la matrícula de un posgrado y unos meses de manutención.
Es la vida de muchos jóvenes españoles que nacimos en Venezuela y, buscando un respiro de la delincuencia y la escasez de alimentos, intentamos repatriarnos al menos por unos meses en la España de nuestros padres. Con tetas, nosotras, y con huevos, ellos, no tenemos nada que envidiarle a los de LOEWE. Bueno… el bolso, si acaso, que lo pijo ya sabemos que se los quedamos debiendo.
¿Lo más fascinante de España? ¡El Carrefour! Entras y te acojonas cuando ves como siete marcas de leche diferentes, además de una marca blanca, todas en por lo menos tres versiones: completa, semidesnatada y desnatada y te enteras de que te puedes llevar todas las que te dé la gana, mientras que en Venezuela de vaina se consigue una marca, sólo tipo completa, y máximo puede comprar dos cada persona. Luego ves que las verduras se cogen con guantes para no contaminárselas al resto de los compradores y ¡pumba otra vez! Te acuerdas del puto camión de papas al que le comprabas en Caracas y que te hacía lavar cada papa con un cepillo para quitarle la tierra del campo donde la cultivaron.
¿Lo primero que pienso cuando veo el simbolito de LOEWE? Que esa cartera la compraron en Panamá, porque aquí no la venden y si la venden, a dólar negro, es impagable y una vez más: ¡Recontrazampumba! Recuerdo de coñazo que ya no estoy en Venezuela, que mi «aquí» de muchos años ahora es un «allá» y que en mi «aquí» de ahora, en España, sí que venden LOEWE y al precio que vale que, ojo, no es lo que cuesta, porque tan difícil no debe ser hacer un bolso de esos si al final los chinos hacen unas réplicas que te cagas, porque son más igualitas que las de verdad.
Me olvido del bolso porque veo venir a un tipo con una barba preciosa y me acuerdo del hombre que dejé en Venezuela. «Estar enamorada es súper guay», excepto si la economía enrevesada de tu país hace que sea más barato viajar a estudiar fuera que hacer un posgrado allá y, en consecuencia, te toca dejar botado a tu novio a riesgo de que en las semanas siguientes a tu partida vaya y se folle a la primera bicha que se le atraviese. Empiezo a pensar en la vez que le pregunté a mi abuela viendo el símbolo de PatPrima: «¿Y eso qué es?» y me dijo «los calzones de tu abuelo, que los voy a incendiar para que se vaya en pelotas a buscar a la golfa ésa». Un clásico: «hombre es hombre» y el mío debe estar en lo que estaría cualquiera: rociándose perfume dentro del ombligo por si la noche se le hace larga…
Ahhh… me coge de sorpresa un despecho que no había presupuestado y que, si me hubiesen enviado mi remesa, quizás podría matar con «mucho bueno vino», pero ni eso. Así es como vamos.
Es duro estar en una ciudad desconocida. No sé cuánto más me va durar la etiqueta de «recién llegada» para justificar las innumerables veces que me pierdo en Madrid pero la de ayer, vamos, la de ayer no fue culpa mía: Ninguno de los muchos mapas del Metro que he acaparado tiene una estación que ponga «Sol Galaxy Note», no me jodan.
Pero esa estación existe y existirá por lo menos por un mes. Cosa que con sorpresa, buen rollo y alguna que otra muestra de indignación ha llenado Twitter bajo la etiqueta #EstacionesPatrocinadas, surgida luego de que Galaxy Note, la «phablet» de Samsung, diera su nombre -a cambio de un pastón, seguramente- a la Estación Sol la que, por cierto, habrá usado más de un «indignado» para llegar a la plaza de las acampadas a luchar contra el capitalismo, ¡já!
La pregunta entonces es: ¿Nos tiene que alegrar o nos tiene que molestar? Depende de cada quién, como todo en esta vida.
En Twitter algunos hablaban que la cosa era para avergonzarse. La verdad, no lo creo. Otros Metros en el mundo han hecho lo propio sin estar en crisis, además es sabido que los publicistas pujarán sin descanso hasta hacer suyo cualquier espacio. Hoy es una estación del Metro, mañana serán las chapas de los policías y al final acabaremos por acostumbrarnos a otro punto de agobio publicitario en el paisaje y los que trabajamos en publicidad empezaremos a pujar para que las monjas accedan a tatuarse la frente con el logotipo de lo que sea que estemos manejando.
No obstante, la alegría también queda en entredicho: Samsung nos abrió la puerta a los publicitarios para que empapelemos el Metro con lo que nos dé la gana* (*Ciertas condiciones aplican) y, considerando que estaciones hay muchas, progresivamente podríamos hablar de unas pautas acojonantes para engordar la facturación de la agencia para la que estemos trabajando. Nada mal, siempre que no envidiemos que eso maravilloso de disfrazar el Metro de Madrid que se nos va a ocurrir, ya se le ocurrió a otro.
En cuanto a dinero, me mata la curiosidad: ¿Cuánto ha costado esto? ¿Cuánto le entra neto a la Comunidad de Madrid y para qué lo va a usar? Vamos, que son unas cuaaaaantas monedas «imprevistas» para la alcancía.
En fin, para que nos hagamos una idea con base en los precedentes, les voy a apuntar algunos fragmentos de artículos respecto al patrocinio de estaciones de metro en otros países:
«La Washington DC Metropolitan Transportation Authority está considerando vender los derechos de nombre de sus estaciones de metro como una manera de llenar el vacío presupuestario de 72 millones de dólares… En Philadelphia existe una Estación AT&T en el final de la línea de Broad Street, gracias a 3 millones de dólares convenidos por patrocinio… En Miami se habló de la apertura de patrocinios corporativos en las estaciones de Metromover por hasta 40 mil dólares por pieza…»
janetmarilyn.wordpress.com 